Et si nos gorges rougissaient,
et si notre souffle mourrait
dans un flot de sang
que notre dernière vision
était cette lame ?
Dorment-ils ces libérateurs de barbares ?
déjà au passé l'ombre de leurs erreurs,
traine encore,
et là, le summum
et leur souffle pourtant apaisé
sur l'oreiller.
Et si leur gorge se tranchait vive,
sang purifiant des fautes jadis
essaieront-ils dans un râle
un pardon ?
La marre de sang
telle une toile
Offre la cécité
à l'oeil qui juge
alors que se tapit
le monstre
qui au jeu de l'arène
d'un geste présage la mort.
A mort !
et seul le monstre applaudit,
masqué.
la rumeur de la peur
et des douleurs
ancrés sur sa face.
L.G.