L’ange et le salaud

Lorsque le sirocco « Cela ne sert à rien » brûlait le visage d’un ange, un salaud épuisait un oasis avec une paille, gueulant à tue tête, « tu veux que je sans failles ? », le cellophane encore enroulé autour d’un bonheur à peine décongelé, le malfrat, encore mal frais, coupait les ailes de cet ange à l’erreur de maquillage. Putain de salaud d’aiguillage, un voyage air rien, juste à errer comme un chien, un con, un salaud et un vaurien, tiraient des bords sur les remords. Il faisait un sale temps pour les archanges, les gueules d’ange étaient ravagés à coups de rasoir, il saignait des rêves effilés à en pleuvoir. Sur les pas sages des oubliés se trainaient des cohortes de souvenirs à écarteler, l’on entendait à la criée, « Vous vous souviendrez de moi lors du dernier souffle à baiser ». Mourir sans foi sous le néant, à pêcher dans les entrailles des infidèles, le salaud taillait un épitaphe dans le marbre, «A l’enfer et à ses tourments ». L’ange tenait dans chacune de ses mains, un sac de rires, un sac de larmes, arborant la toge safran d’un moine tibétain, faisant chemin fi de souffrir, en écartant d’une pensée élevée tous les drames. L’aurore aux voiles déchirées, célébrait les noces des mariages délabrées, les regards perdus encore froissés faseillaient sous le vent, l’ange du vendredi promenait son Robinson sur la plage des mirages blancs. Au coin d’un nuage chargé de promesses infâmes, le salaud du dimanche coupait les langues déliaient à l’arme blanche, le latin renversé laissait couler les cadavres liquéfiés des anagrammes. L’ange putréfié avait laissé couler le sang sur son gin, noyé dans sa flaque de désespoir figé par de la paraffine, un salaud mariné au pull rayé accoudé au comptoir d’un bar de nuit, célébrait la mort de Séraphin aux douze coups de minuit la tête versée dans le Clacquesin.

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